sábado, 30 de agosto de 2014

recurrente - 2

me duele la cabeza, mucho. me duele tanto que bajo todas las persianas y me escondo en la cama. consigo dormirme.

me despierta un ruido. hay alguien dentro de casa. me levanto asustada, el dolor no se ha ido, sigue ahi, y, mientras dormia, ha crecido, echado raíces y sus ramas tapan la lucidez.
hay alguien en el pasillo. es el cartero. traia un paquete y ha encontrado la puerta abierta. me lo da, se va. voy hacia la puerta, sin poder creer que la he dejado abierta ¿cuando? ¿he salido hoy de casa?
mi puerta no es mi puerta.
alguien ha cambiado mi puerta por una cosa cochambrosa, de caña entretejida, vieja, con agujeros. QUE NO CIERRA.
el dolor CRECE y la cabeza me va a explotar.
al ver la puerta me he dado cuenta de que estoy soñando. odio este sueño. mucho.
intento despertarme. no puedo.
el dolor sigue creciendo. tengo ganas de acurrucarme en el suelo y esperar la muerte pero la puerta está abierta.
intento cerrarla
encuentro un alambre miserable que podría sujetar al marco, pero solo sujeta la mitad de arriba de la puerta, que es como de mosquitera. la parte de abajo, sigue abriéndose.
voy a buscar una silla para sujetar la puerta... es batiente.
grito, pero ningún sonido sale de mi boca. sigo intentándolo pero nada, sube gente por la escalera.
quierodespertarquierodespertarquierodespertar
me pellizco, me muerdo las mejillas, golpeo la pared con el pie desnudo
no hay dolor
viene gente
viene gente
se acercan

me despierto

la respiración entrecortada, el dolor en el pecho y la taquicardia no son nada comparados con el horrible dolor de cabeza que me he traído desde el sueño

martes, 26 de agosto de 2014

recurrente - 1

Se acercan entre la niebla, sus cabezas metálicas por encima de los pinos. Su avance es lento pero continuo, nada puede pararlos.
Se acercan.
Los haces de luz sobre sus ojos barren el pueblo. A su luz, la única que queda, veo caras blancas, en rictus de pánico. Madres con niños en brazos sin saber para donde ir, gente descalza buscando una salida.

El suelo retumba bajo mis pies con cada paso que dan. Quiero huir, pero no hay escapatoria posible.
Aun así, el instinto tira de mi: la lucha es imposible ¡hay que irse!

y por debajo del pánico, mi mente sigue intentando encontrar una explicación.
¿que son?, ¿de donde han salido?, ¿porqué han venido precisamente aqui?, ¿que hay aqui que quieran?. ¿estamos rodeados? ¿queda algún camino por el que salvarse? ¿ven solo el espectro visible o detectan infrarrojos?... si vieran los infrarrojos, no necesitarían los focos...

Se acercan.
Son bípedos. Tienen la cabeza pequeña sobre unos hombros anchos de los que salen dos brazos muy largos y delgados, que se ensanchan después del ¿codo? hacia unas manos enormes.
El cuerpo y las piernas también son delgados, y las piernas, como los brazos, se ensanchan pasadas las rodillas.

¿están tripulados? ¿son robots? ¿o los teledirigen?
¿quien los envia?

Salen de entre los árboles, como torres más altas que la casa más alta del pueblo y siguen avanzando, siempre al mismo ritmo, sin nada que los detenga, vienen de todas partes, se acercan, se acercan....

Mi corazón va tan rápido que va a explotar, noto su ritmo en las sienes. Me falta el aire. Respiro entrecortadamente, paralizada, los pies clavados al suelo.

Y entonces...
                    ... abro los ojos.


sábado, 16 de agosto de 2014

olors, aromes i perfums


Jo sóc d'aquelles persones que ho oloren tot. Oloro el menjar abans de dur-me'l a la boca, oloro la roba, oloro tots els sabons per la roba abans de triar-ne un, oloro, naturalment, les persones, i ...oloro els llibres. 
M'agrada aquella olor de llibre nou, d'aventura per començar. I també oloro els llibres vells, encara que estiguin plens d'àcars. 
Recordo amb amor l'olor de la Biblioteca Pública vella, amb les seves taules de fusta: les que es movien de cop fent un sorollot enorme i les que no. Era una olor vetusta, d'històries velles, de mil i una nits i illes misterioses, de Tristanys e Isoldes. 
Avui he trobat una cita que vaig guardar fa molt de temps que explica parcialment aquesta fixació meva amb l'aroma dels llibres. Qui hauria dit que estava relacionada amb la meva gormanderia.

"Lignin, the stuff that prevents all trees from adopting the weeping habit, is a polymer made up of units that are closely related to vanillin. When made into paper and stored for years, it breaks down and smells good. Which is how divine providence has arranged for secondhand bookstores to smell like good quality vanilla absolute, subliminally stoking a hunger for knowledge in all of us."

Perfumes:The A-Z Guide. Luca Turin, Tania Sanchez.


By Michael Doss from Santa Ana, CA, USA (Vanilla planifolia 160102) [CC-BY-SA-2.0 (http://creativecommons.org/licenses/by-sa/2.0)], via Wikimedia Commons